O leitor é um luxo

Os leitores são raríssimos. Os meus são ainda mais raros. E percebo que os tenho perdido paulatinamente. Devem pensar que eu estou louco por causa das minhas opiniões com as quais não concordam. Mas, para se viver é preciso ter o mínimo de elegância. Não confundo as coisas nem ando por aí discutindo. Hoje, não mais... Em minhas relações evito assuntos polêmicos. Até porque atualmente eles me deixam entediado. Apenas gosto de escrever sobre as minhas reflexões solitárias. Meus sobrinhos que estão no Brasil, e que são crianças inocentes, sabem que sou uma pessoa tranquila no convívio. Fora isto, sinto uma pena imensa de mim mesmo... ah, como eu sinto pena de mim! Fico escrevendo feito um louco para pouquíssima gente. Mesmo com tanto desperdício de papel e de espaço na nuvem. O que serve de consolo é que figuras do naipe de um Kafka ou de um Fernando Pessoa também passaram por isso. Então, nós, os simples mortais, precisamos perseverar fazendo o que nos dá mais prazer; que é escrever.

Texto de Despedida

A maior parte das pessoas sobrevive. Independente dos otários e dos malvados que possa encontrar pelo caminho. A maior parte das pessoas levanta e vai trabalhar e volta para casa. A maior parte das pessoas não faz as guerras, não inventa as leis, não invade países, e não dificulta o acesso ao sistema de saúde ou de educação. E isso independe de qualquer blá-blá-blá ou teoria sobre o ser humano. Não existe etnia, cor, ou raça; quando o assunto é sobreviver. A maior parte das pessoas não é boa nem má. A maior parte das pessoas é o que é. Se a maior parte das pessoas fosse má não girava. A maior parte das pessoas só quer viver em paz e com as suas famílias.

Coimbra Sem Autocarros

Coimbra está tão triste estes últimos dois dias sem autocarros. Fica parecendo que falta alguma coisa na paisagem. É como se as Escadas Monumentais de repente desaparecessem. Os autocarros deveriam ser tombados como parte do patrimônio cultural e imaterial da cidade. É difícil olhar para um congestionamento e não ver um autocarro. Carro é chato. Às vezes uma pessoa fica solitária ali dentro daquele trambolho. E são várias as pessoas solitárias. Os autocarros são coletivos e lugar de encontro e confraternização. Ouvi da boca de uma rapariga que os taxistas estão dispensando corridas. Imagina os úberes (com o perdão do trocadilho). Penso na quantidade de velhotes que ficaram em casa; pois só usam o transporte público, e não tem jeito ou dinheiro para pedir uma viatura. É preciso encarar as suas ladeiras e as suas ruas de calçadas estreitas e cheias de obstáculos. Numa outra ocasião em que os autocarros sumiram, eu ouvi de uma matrona cheia de bolsas: "O autocarro faz falta." Acho que é porque a cidade fica triste.

A Xenofobia

Quando brasileiros me perguntam se os portugueses são preconceituosos eu respondo que parte deles é; assim como parte dos brasileiros. E que eles assim como os brasileiros, também sofrem preconceito em outros países. Inclusive parte dos brasileiros não gosta de portugueses. Na Europa eu descobri que parte dos povos não gosta de ninguém. Mesmo entre os povos brancos e ricos. Quando eu pergunto aos europeus o que eles acham dos seus vizinhos, parte deles vem com mil teorias para justificar sua falta de simpatia. E desconfio que na África; assim como na América do Sul, ou na Oceania, não seja diferente. Lembro do tratamento dispensado aos venezuelanos, chineses, e angolanos em terras tupiniquim. Inclusive contra aqueles gringos, brancos, ricos e "lerdos", que parte dos brasileiros olham como "otários". Esperança nenhuma no ser humano. Sem conversa fiada. Aqui, ó!

Dos Círculos

Não escrevo mais sobre isso. Das últimas vezes que escrevi fui enxovalhado e achincalhado. Como dizem. Ninguém muda de opinião. Ninguém quer saber da minha opinião. E existem bilhões de opiniões perdidas no espaço. Hoje tenho preocupações imateriais como as coisas da "mente" e do "espírito". E que aliás sempre foram o meu foco. Mas instigado pela mediocridade desviava do meu caminho. Deixa que eles morram fechados nas picuinhas de um ciclo histórico que se movimenta em círculos aos quais os mesmos não conseguem compreender ou explicar.

Não há mais espaço para velhos

Não há mais espaço para os velhos nas casas e apartamentos atualmente. Eles não foram projetados para isso. Antigamente se puxava uma edícula. Hoje, não. Pouco a pouco as crianças são substituídas por animais domésticos e as filhas que cuidavam dos velhos têm as suas próprias vidas. Os velhos de quem tem dinheiro são mandados para a casa de repouso. Se é um velho que produz e consome este é tolerado. Mas um velho que já foi chutado pelo mercado de trabalho é abandonado como um menino em situação de rua. Quem é que vai continuar pagando pensão para esses velhos? A sociedade não vai aguentar. E além do mais ela valoriza a eterna juventude. Aos poucos esses velhos imprestáveis terão de se afastar para morrer... assim como fazem os velhos elefantes.

É preciso andar para a frente

Mesmo que esta não seja uma ideia original… É preciso andar para a frente. Você não pode atrapalhar o fluxo do trânsito de pedestres na hora do rush. Ou os peões que se movem. Tem que se adaptar aos seus ritmos. Você precisa andar para a frente mesmo carregando peso. O seu peso não é problema de ninguém. É preciso andar para a frente sem olhar para cima, para atrás, ou para os lados. Não pare no meio da calçada porque senão vem algum transeunte tromba em você e te joga no chão. Aí eu vou querer ver você soerguer com o seu peso. É preciso andar para a frente. Não olhar para o outro. É preciso andar para a frente. Mesmo que o caminho seja o mesmo.

Pelo menos por vinte e quatro horas

Escrever para quê? Escrever para quem? Se o mundo sofre de ejaculação precoce e disenteria. Quando o objeto de desejo é meio que uma foda mal dada. Quando o sumo que é a gozada cai no chão antes mesmo da consumação do ato e o único tesão que existe é pelo álcool. Quando todos são influencers e todos os influencers são artistas e o ego se esconde embaixo das auréolas de santos. E as risadas são como expressões de plásticas mal feitas. E quando olhar para si mesmo é ver o reflexo de tudo isso. Quando os leitores morrem de cancro com cem anos em camas de campanha. Escrever para quê? Escrever para quem? É necessário parar. Pelo menos por vinte e quatro horas.

Eu e a Escola - Parte Dois

Renato Russo disse que teve um começo feliz. Mano Brown fala que aprendeu com a disciplina do colégio interno dos seus primeiros tempos. Eu penso que o meu início nas antigas escolas foi mais importante do que o que veio depois. Antes de declinar em direção à merda cheio de tédio e depressão e me juntado às gangues ao ter de decorar tanta bobagem e tanta fórmula naqueles salas lotadas e pixadas em meio ao calor e aos banheiros sujos... Mas, ah... os anos infantis... as tias... Os cadernos de caligrafia, e os beliscões da minha mãe quando eu cometia erros. Adorava cantar os hinos todos os dias. A comida das merendeiras. O futebol com amêndoas. O macarrão com salsicha. As festinhas juninas. Os completes, ditados, e continhas. Os uniformes novos, lancheiras, e cadernos. As explicadoras. As normalistas no fundo da sala. E o melhor... a pequena biblioteca em que vivia os livros. Não tenho a menor dúvida que os anos de formação da pessoa são os mais importantes tanto na escola quanto na família.

Eu e a Escola

Eu amei o período da minha alfabetização. Mas eu passei a ser o atrasado da escola a partir do antigo ginásio. Empaquei na quinta série. Repeti 5 vezes. Fiquei dois anos sem estudar, voltei, e até hoje não sei por quais motivos... desde então era o mais velho em todas as classes. Larguei de novo. Fiz provão. Enem. Entrei na universidade. No mestrado melhorou. Tem outros velhos. O ruim de ter sido o velho era que as pessoas olhavam para você como se fosse um intruso no filminho colorido que a escola havia criado e não uma prova de seus fracassos. O que me incomodava e que era chato pra burro é que eu sempre fui voltado para as letras e eles queriam me empurrar os números goela abaixo. E também e sobretudo, apesar de ser um aluno problemático, com problemas com os quais a escola não sabia lidar... Depois de ter concluído a minha licenciatura eu não devo mais nada a ela e ela não me deve mais nada. Estamos quites. Depois escrevo sobre a minha alfabetização...

À Ivy League

não há nada na Sorbonne ou em Don Corleone. que Harvard e Yale não possam te dar. não há nada na Universidade de Coimbra, na música brega ou na música pimba, que Harvard e Yale não possam te dar. não há nada na livraria, na biblioteca, ou no alfabarrista da esquina. que Harvard e Yale não possam te dar. não há nada no MIT, ou no King's College London. que Harvard e Yale não possam te dar. não há nada na Igreja católica evangélica candomblé magia esotérica. que Harvard e Yale não possam te dar. não há nada na bebida no sexo e outras drogas. que Harvard e Yale não possam te dar. se Harvard e Yale não podem te dar, é porque não existe.

Mais um dia vencido...

Toca o despertador. Em algum momento você terá de abrir os olhos e levantar da cama. De manhã a preguiça bate. Uma voz diz: "Você não vai conseguir. Hoje, não. E qual é o sentido disso tudo que você está fazendo?". E você pensa: "Porquê eu estou fazendo isto mesmo?". Talvez não exista mesmo um sentido. Então é preciso se esforçar e dar um sentido a isso tudo. Você arrasta o seu corpo até o banheiro e de lá para a cozinha. Depois disso vem o computador ou o transporte, o frio ou o calor. Aos poucos você recobra o ânimo, e sabe que será mais um dia vencido. Mas, virão outros...

A Terapia

O negócio é não pensar. Manter a mente ocupada. A mente vazia é a oficina do diabo. Por isso eu escrevo. Reescrevo. Apago tudo. Rasgo. Jogo fora. Levanto. Tomo um café. Respiro. Vou lá fora. Aos poucos o medo some. A ansiedade vai embora. Começou como um hobby. Virou uma profissão de fé. Hoje é uma terapia.

O Compositor

Ninguém sabe qual é o rosto,

ninguém sabe qual é o nome,

ninguém sabe nem a cara do compositor.

O compositor é mais um rosto, 

ele é mais um sobrenome, 

atrás da cantiga do cantor. 

E se o cantor não grava,

o compositor acaba.

E se o compositor acaba,

o cantor não grava.

Pois ele também tem a sua saudade,

ele também tem a sua solidão. 

Enquanto o mundo ouve a sua poesia,

o compositor carece de provisão.

Enquanto o mundo ouve a sua poesia,

o compositor carece de provisão.

E se o cantor não grava...

É O Que Há

No começo eram os Beatniks e o Jazz, os Teddy Boys, A Juventude Transviada, os Rockers. Depois vieram os Hippies, o Maio de 68, o Tropicalismo, o Reggae. Então veio o Funk, o Soul, o Black Power, a Disco, os Punks, o Hip Hop, a New Wave... e porquê não o Grunge, os Clubbers, e o Mangue-Beat? Mas... aí veio a Internet... e fodeu com tudo. Acabaram as utopias. As revoluções. E ninguém mais quer saber de nada. Ouvir nada. Ler nada. Tá todo mundo de saco cheio. Sem paciência. Eu também tô de saco cheio. Tudo é muito rápido. Ninguém se reúne mais. Nada mais é espontâneo. Ninguém quer mais ficar no meio da rua ou ir às manifestações culturais. Tudo é feito no quarto ou na tela. Os ídolos têm os pés de barro. O que tem são uns poucos saudosistas. Hoje em dia o quem manda é o dinheiro. É o que tá tendo. É o que há.

Oração das Redes Sociais

Senhor... proteja as minhas redes sociais. Que os meus amigos radicais de esquerda me vejam à sua esquerda, e que os meus amigos radicais de direita me vejam à sua direita, Senhor. Que eles não descubram o que eu penso para que não me façam mal. Os poucos que sobraram da última eleição. E que as minhas amigas heterossexuais radicais me vejam como gay, e que as feministas radicais ao me olharem me vejam como uma mulher trans. Me livre das falsas acusações de abuso e de estupro, e afaste essas mulheres falaciosas de perto de mim, e dos ambientes onde eu vivo. E que para os negros radicais eu seja negro, e para os brancos radicais eu seja mais branco do que uma nuvem do céu. E que os defensores dos animais radicais não me vejam comendo carne, os cegue Senhor, nesse momento da hora do almoço no bandeijão. Que eu não precise discutir ouvindo palavras duras, e que me magoam. E que os ignorantes ao lerem os meus textos fiquem míopes e vejam todas as palavras embaralhadas em sua frente. E que os ecologistas radicais não me vejam devorando livros de papel, que eles os confundam com sanduíche natural. Por favor Senhor, eu lhe imploro, não deixe que eles saibam que eu sei que eles estão envoltos em contradição. Faça com que eles pensem que eu acredito em tudo o que dizem. Ser cancelado tudo bem, Senhor. Ignorado, tranquilo. Agora eu tenho medo da agressividade daqueles que rosnam à minha frente. Por favor, Senhor, me livre das agressões públicas. E por fim, que os fanáticos religiosos consigam enxergar em mim a fé que eu tenho no Senhor, para que eu não seja torturado por eles ou jogado na fogueira. Ter a pele rasgada dói pra cacete.

Cidade de Deus

Eu assisti Cidade de Deus de novo. E nada é mais poético do que a morte do Cabeleira. Nada mais triste e mais sofredor. Aquela corrida… o cinema tem essa mania de captar toda a dor e a potencializar. Quem não soube de uma corrida dessas não sabe o que é sofrimento. Quem não ouviu os prantos. Não importa de qual lado for. Quem não viu essas mães chorando. Embora para os negros pobres seja pior. O Cartola com a música do Candeia ao fundo que dilacera a alma, clichê. E o que dá revolta é que de Deus e o Diabo na Terra do Sol para Pixote o Brasil não mudou nada. E de Pixote para Cidade de Deus também não. E de Cidade de Deus… pelo contrário, até piorou. O estado e os bandidos ficaram mais violentos. Basta olhar os números de chacinas. A primeira vez que vi o filme eu fui ao cinema num dia em que os bandidos de dentro do presídio haviam mandado “fechar tudo”. Coisas nossas. Mas ali, eu olhei para aquilo, mesmo tendo nascido na Baixada e vivido na Zona-Norte. Não sei como é. Coisa de favela. Não moro lá dentro. Só vou lá. Mas quando eu assisti ontem novamente o filme me causou um impacto diferente. Eu lembrei daquelas corridas… de quem correu para viver. Aquelas corridas são tristes que dói. Se essas pessoas estavam erradas ou não, elas deveriam ser julgadas e não condenadas à morte. Mesmo os assassinos psicopatas que se escondem no meio dessas gangs. Só assim a justiça funciona. Tem muita gente que vira a cara para o filme. Mas como ouvi um português dizer: “Isso está bem conseguido.” E não me vem com história de que tem de ser assim. Nem em todo o lugar é assim. Se fosse regra seria em todo lugar. O filme mostra nossa realidade, infelizmente. Aquelas corridas tristes…

Isso é ódio ou tédio?

Tento ler o jornal…
e ódio, ódio, ódio.
Tento ver a rede social...
e ódio, ódio, ódio.
Tento assistir a um canal...
e ódio, ódio, ódio. 

Isso é ódio ou tédio?

MC Poze do Rodo

MC Poze é um reflexo da sociedade carioca e consequentemente brasileira. Um país onde a meritocracia advinda dos esforços individuais é pífia. Uma sociedade que há muito deixou de acreditar e investir realmente em educação. Provavelmente Poze presenciou pais saindo de madrugada e passando boa parte do tempo em trens lotados e engarrafamentos para ganhar uma miséria, e mães sofrendo horrores sozinhas para educar os seus filhos. A escola um deserto de desmotivação, desde os seus prédios tediosos às suas propostas pedagógicas caducas. O futebol cada vez mais elitizado, menos uma saida rara para menores pobres. O que sobra? O tráfico ou o funk. No funk é possível com uma batida e uma voz, espalhar a música na favela, se tiver carisma e os contatos certos. Poze diz que é sabio por ter "vencido" na vida. Mas ele é o somatório de uma sociedade movida por cliques e dinheiro no banco. Para cada um Poze existem milhões de ressentidos que não chegam a lugar algum. Poze ostenta porque todo mundo quando pode ostenta em suas redes sociais. Poze faz apologia ao tráfico porque a sociedade brasileira é corrupta e apoia ao crime mesmo quando disfarçado de politica. Poze é machista porque é isso que ele vê em seu dia a dia, e as próprias cantoras de funk diminuem as mulheres. E o pessoal do politicamente correto não vai se meter com o machismo de Poze porque sabe que é muita treta meter bronca com a favela. Então censuram os Racionais e os Chico Buarques da vida. E se Poze faz sucesso é porque algum talento ele tem. Mesmo que seja o de captar o que vai nos corações de parte dos favelados.

Encontrei o Paul

Eu, nervoso, encontrei o Paul no metrô e disse a ele: "Uma das coisas que eu gosto mais do que as outras são os Beatles." Ele levantou a cabeça do livro que em meu nervosismo não vi qual era, e me perguntou educadamente: "Quais álbuns que você gosta?". Eu disse que gostava de todos, mas que se tivesse de apontar dois eu diria Rubber Soul e Magical Mystery Tour. Ele respondeu: "São bons álbuns. Eu gosto muito deles." Aí chegou a minha estação. Bye, Bye. Eu queria perguntar tanta coisa...

O problema

Às vezes você conhece uma pessoa que todo mundo fala mal. Mas, você decide investir nessa pessoa, pois acredita que ela tem potencial. Ela está numa situação difícil porque não recebe ajuda de ninguém... e o mundo é cruel (o que não deixa de ser verdade) etc. Aí você leva a pessoa para um castelo, e ela rouba um talher. Existe espaço para o bom samaritano e para gente bem intencionada. Só é preciso tomar cuidado para não se decepcionar. Porque tem pessoa que nós queremos ajudar porque ela tem um problema, mas o problema é ela. 

O Ser Humano

O ser humano quando decide tomar o poder sempre entra arrebentando. Entra com tudo, derruba estátuas, castelos, templos antigos, esfaqueia quadros, rouba, pilha, e a história se vai… E isso independente da ideologia seguida. E se tomam o poder em nome da liberdade logo implantam governos autoritários. Invariavelmente.

O gajo, fica!

Hoje de manhã eu estava numa tasca a tomar o tinto quando ouvi um velhote de boina: "Eh, pá!!!! O gajo..." É uma triste constatação perceber que os jovens portugueses evitam usar a palavra gajo. E quando esta lhes vem à boca eles metem algum neologismo em inglês. Quando eu fui perguntado qual palavra mais me causava confusão em Portugal não tive dúvidas: "Gajo!" O gajo é o nosso "cara" no Brasil. Também hoje em desuso por causa dessa geração de molengas. Gajo é pronome pessoal indefinido. Há relatos de que algumas pessoas usam gaja, ou seja, a versão feminina. Mas para mulheres já ouvi alguma velhota dizer "tipa". A sonoridade desta palavra é ótima e a entonação é carregada de desprezo. Não consigo imaginar uma Barbie ser tratada por gaja. Nem uma mignon. Gaja e gajo estão relacionados a algum tipo de força. É como o "varão" dos evangélicos. Ou o empertigado. Engajado. Não vou pesquisar a origem da palavra para não perder a magia do que sugere o som.

Úlceras nervosas

Caros amigos e amigas apologéticos e recalcitrantes desta mansarda chamada vida. Desculpem o português pernóstico, mas com um pouco de poesia nos entendemos, sem que para isto seja preciso consultar Aurélios e Googles. Com a sonoridade de uma palavra chegamos ao seu significado. Avante! Em meus preconceitos mais sórdidos eu havia pensado que fanatismo era coisa de gente pobre e analfabeta. Confesso com torpor o meu engano. O fanatismo é como uma nave mãe que estende as suas asas a todos. E mesmo entre pessoas de nível socieconômico e formação mais avançada é possível encontrar fanáticos. Nem sempre religiosos, ou futebolísticos, e sim, principalmente políticos e estéticos. Provavelmente este tema será central em minha tese. Tendo em vista que tenho eu posto os meus cotovelos em tal assunto. Pois nestes últimos anos ele foi o responsável por três das minhas úlceras nervosas... adios, amigos!

O Homem da Máquina

O homem da máquina de escrever.

O homem da máquina de filmar.

O homem da máquina de entreter.

O homem da máquina!

O homem da máquina!

O homem da máquina de tecer.

O homem da máquina de editar.

O homem da máquina de ver.

O homem da máquina!

O homem da máquina!

Mas esta máquina,

não é mesmo prática.

Mas esta máquina,

não cabe na fábrica.

Mas esta máquina,

nem é mesmo máquina.

E só conhece,

quem vira páginas!