Infelizmente José Terra Periquito era um homem feio. Ele se parecia com o senhor Smithers de Os Simpsons. Semelhança esta que provocava risos em alunos de faculdades onde ia dar palestras. “Ele se parece com o senhor Smithers.” Precisava constatar se a semelhança era real. Fez uma busca no Google e se deu conta da triste coincidência. Os olhos esbugalhados encovados em órbitas de olheiras profundas e a careca saliente não deixavam dúvidas. Interpelou um amigo e confidente. Fernando Henrique Manhoso foi sucinto em sua resposta: “Parece sim.” Depois de exibir a figura de Smithers pôs o aparelho de volta ao bolso e não esqueceu do assunto.
Com o pensamento científico decidiu aceitar o infortúnio da aparência. Aquele era mais um dos sorteios da natureza. Nem todos possuíam a sorte de ser um privilegiado ao qual a estampa servisse para cartazes de Hollywood. Em seu carro ouvia alto a polêmica música da banda Ira! que dizia não querer mais ver aquela gente feia em São Paulo. Isso dava a ele a sensação de não ser um deles. Mas sabia que era como a maior parte dos simples mortais brasileiros que ou se habituavam ao seu destino ou passariam a vida toda sonhando com procedimentos estéticos em clínicas clandestinas de fundo de quintal que invariavelmente terminavam em morte. Não era o seu caso. Já havia dado provas de ser resiliente em muitos aspectos da sua existência. No debate político partidário o seu tom de voz pausada e o seu manejo para negociações haviam conquistado a confiança de aliados e correligionários.
Sempre que José Terra tinha algum pesadelo, ele cria ser um aviso e temia que o dia não corresse bem. Em seu carro ouvia escondido músicas que os amigos da mesma geração e classe que ele não entenderiam. Naquele dia, por exemplo, ao adentrar a rua engarrafada onde a filha morava cantava o rap dos Racionais que dizia: “Tem dia que é melhor não acordar que dá tudo errado.” O dia transcorria modorrento com uma garoa fina. Aquilo era um mau presságio assim como em sua concepção o famoso fog londrino. Na fila de carros José Terra suspirava e lembrava do sonho. Em sua quimera onírica da noite, um japonês dentro de um carro preto tirava os óculos escuros do rosto. e dava diversas piscadelas em sua direção. Sonhou com isso à noite inteira. Sempre a mesma cena a se repetir como num loop ou um samples do rap que curtia às escondidas.
Pensou que o congestionamento se desse por uma operação de combate ao Coronavírus, “Se eu fosse o ministro da saúde nada disso estaria acontecendo! Mas puseram um imbecil na presidência da república!” Ao perceber a aproximação de um dos guardas abaixou o som. Tirou a música dos Racionais e pôs novamente o Tchaikovsky. Ele sempre fazia isso. Quando alguém se aproximava, José Terra sacava a música clássica ou um clássico da MPB como Chico Buarque. Nada daqueles raps e rocks malucos que ouvia. Ele sorriu para o guarda que passou direto ao largo do seu carro.
O seu automóvel já estava parado ali há um quarto de hora sem conseguir se aproximar da casa da filhota como ele chama a filha. “Meu Deus como é difícil ser tupiniquim, dai-me paciência senhor!” José dizia ao abaixar a cabeça apertando o volante do carro. Quando entrou uma mensagem no celular: “Pai, o senhor já está vindo?” Ele respondeu: “Engarrafamento na sua rua.” – “Ah, meu Deus!” a filha devolveu. José Terra resolveu telefonar. A filhinha atendeu. “Vem logo pai.”, “O que aconteceu?” “Vem logo”. Não disse mais nada e ela desligou o telefone. Não devia ser um problema de foro íntimo e sim uma jurupoca em seus negócios. “Vou andando.” Ele decidiu. O atraso do país José.
José Terra desceu do carro na esperança de que alguém o reconhecesse e fosse facilitada a sua passagem. Enquanto se dirigia ao tumulto viu muitos carros da polícia próximo ao muro da casa de sua filha. “Algum vizinho deve ter feito asneira”, pensou. Ele se aproximou como quem se exibe para ser visto. Novamente lembrou os Racionais. “Quem não é visto não é lembrado.” Ninguém na pequena multidão que se formava reconheceu a sua caroça, como diria um integrante da plebe rude. Ele lembrava da banda de mesmo nome.
O máximo foi um garoto que cutucou a mãe: “Parece o senhor Smithers!” A mãe respondeu: “É mesmo! Igualzinho!” Ele fingia não ouvir, mas em seu íntimo pensava “Esses bárbaros só conhecem o Caneta Azul e a Anitta!” José Terra perguntou a um homem: “Com licença, o senhor sabe o por que da confusão?” No que o popular com o jornal debaixo do braço respondeu: “Um figurão da política foi pego com a boca na botija, e a PF está na casa da filha dele!” Depois de ouvir a frase entrou uma mensagem em seu celular. “Pai chame os advogados!” Ele correu para o carro.
“Aí meu Deus prenderam a minha Periquita!” Agora José deu meia volta embicou o carro na direção contrária e pôs a gravação de Paulo Diniz, baseada no poema de Carlos Drummond de Andrade, que seus amigos julgavam popular demais. A Festa acabou, a luz apagou, o bonde não veio. E agora, José?
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