BRT e Frases.

enquanto você vai esmagado embaixo de um sovaco, e com um osso cutucando a sua espinha, ouvindo música, enviando mensagens, olhando a rede social, ouvindo a conversa do vizinho, você pode ler as frases nos muros e paredes. a caminho da Ilha antes de entrar no Fundão, havia uma frase escrita que achei enigmática “eu sou a noite!” já em Ramos, Olaria, li frases que apelam direto ao coração, “ame mais”, “não maltrate os animais!”, “Mais amor, por favor!” são frases que aparecem no trajeto do BRT em direção a Penha. “para alguns, conforto, para outros, BRT! eu já vi escrito em algum lugar da cidade: fuzilamento já! e fiquei me perguntando, mas fuzilar quem? eu ignoro as frases religiosas para não cair na obviedade. eu vi escrito algo como, “hoje é o dia da alegria”, é tanto dia, atualmente, pensei. No trem em direção a Central, na frente do quadro da janela, você vê uma porção de viciados em crack, e numa das paredes está escrito ao fundo “Brasil país da vergonha!”. em outros locais “UPP sem projeto social é maquiagem”, “educação é investimento...”, na Avenida Itararé, onde deveria existir um ponto de ônibus está escrito “no país das olímpiadas não tem ponto de ônibus.”. Em Piracicaba tem alguém que sempre escreve numa porção de lugares: vai de bici! é um incentivo ao uso da bicicleta. e vi outra frase interessante em Piracicaba, em frente ao campo do XV, e era mais ou menos assim: “vai querer uma casa com quintal, ou uma cidade com prédios de vinte andares? pense nisso!” ainda em Piracicaba na Avenida Armando Salles puseram o preço da passagem e uma mensagem para o prefeito, “ 3,60 complica, parça!” não me lembro onde em Piracicaba vi uma frase interessante. Simples, direta e profunda. “ao mundo o meu mais sincero foda-se!”

O Homem que Curou a Doença Incuravél!

o homem gordo de barba tinha uma intimidade enorme com Deus. chegava a dar inveja. eu sentia vergonha dos meus pecados. de repente ele falava algumas palavras em outra língua. daqui a pouco começava a ditar palavras que eram repetidas como oração pela multidão de fiéis. “eu tenho AIDS.” ele puxou o fiel para perto de si. “você está curado!”. o homem fez sinal para a assistente. “fura o meu dedo!” ela furou o dedo do fiel. o homem misturou o seu sangue ao sangue do outro. “Se você tem AIDS eu tenho também! Vai embora, você está curado!”.  agora surgia na câmera um exame que atestava que ele estava curado. eu pensava que deveria falar sobre aquilo. dizer a todo o mundo que existia um homem no Brasil que podia fazer o cego enxergar, e a pessoa que não podia andar se levantar de uma cadeira de rodas. quando a enfermeira meteu o dedo na televisão. “hora de tomar o remedinho para dormir...” mas eu fui para a cama pensando que deveria divulgar aquele milagre.

Um Jorge...

Tudo começou com um sorriso
E não foi por falta de aviso
Jorge foi se juntar a Isabela
Lembro quando ele dizia que era a garota mais bela...
Logo veio o primeiro beijo
E com ele o primeiro desejo.
E o fruto do desejo despertou a paixão
E Jorge agia como se não houvesse razão
Todo aquele amor que começou com uma loucura
“Com uma pitada de humor, e um pouco de aventura”.
E que parecia um enredo de um belo filme
Sem contar a cena de ciúme...
De Jorge que emoção avassaladora
E agora Isabela se negava à sedutora
Com o ciúme de Jorge veio o rompimento
E com o rompimento veio o sofrimento
E junto dele veio o cigarro e a bebida
E Jorge passou a ter um comportamento suicida
E tem um Jorge em cada esquina
Sofrendo sem adrenalina
Tem um Jorge que não sabe não
Que vem sofrendo em depressão
Tem um Jorge em cada rua
Tem um Jorge em cada lua
Tem um Jorge em cada criança
Então, Jorge, Levanta-te,
E Anda!

Mais Presunto Que Linguiça!

Agora é só porrada é só filme de ação
É só sangue jorrando a saga de Lampião
Tiro pra todo lado carro virado explosão!
No morro na favela ou no deserto do sertão
O cinema americano é igual o Rio de Janeiro
Tem morte o tempo inteiro tem trabalho pra coveiro
Aqui só tem bala perdida e lá só tem tiro certeiro
Explode a mão do suicida a pólvora do morteiro
Mas igual acontece aqui nas ruas do Brasil
Não há vítima que morra com um tiro de fuzil
Morreu-se num “frame” num piscar você num viu
E o mocinho sempre mata o bandido e sua “crew”
Em filme de ação mãe de bandido não chora
A polícia é veloz e sempre chega na hora
E o rabecão que anda por lá por aqui sempre demora
E se a justiça falha a vingança vigora
Quando se aproxima o descer dos créditos
A vitória é sempre do policial honesto
A moral do filme te leva a agir correto
E fica aquela sensação “porra tudo vai dar certo1”
Se existe omissão, apatia e preguiça
E não há educação, a saúde, e a justiça
Entra em cena, a polícia, o bandido, e a milícia
É então que se produz mais presunto que linguiça!
Agora é só porrada é só filme de ação
Estado Islâmico Al Qaeda Penha Afeganistão!
Cai uma marquise e voa um bueiro
Pois se compra o fiscal e se compra o engenheiro
Uma é morta à facadas outra é apedrejada
Milhares de mulheres todos os dias são estupradas
E o gringo que vem pra cá arriscar a própria vida
Adora à vista da cidade que está suja e poluída
Onde pedofilia é coisa de televisão
Tem menina que engravida com o corpo ainda em formação
A gente dá uma moral, a gente paga propina
E depois a gente reclama que leva tiro na esquina
A gente reclama de político, mas ah se ele me desse um emprego...
A gente joga guimba no chão, mas anda morrendo de medo
Quem paga mais imposto tem sempre mais desgosto
Tem cristão que estaciona o carro na porta dos outros!
Tem intelectual que não perde um emprego público
Uma Lei Rouanet ou uma bolsa de estudos
Existem políticos mais ignorantes que seus próprios eleitores
Ao invés de técnicos profissionais apenas amadores
Mas também existe o medo, a apatia, e a preguiça
Quando não há educação, saúde e justiça
Entra em cena a polícia o bandido e a milícia
É quando se produz mais presunto do que linguiça

O Melhor Amigo Do Cão!

Trata gente igual bicho

Trata bicho igual gente

Diz que é o seu melhor amigo

Mas o cão é inocente!

Se ao invés de latir

Ele pudesse falar

Você ia ouvir

E não sei se ia gostar

De saber que o coitado

Odeia andar no colo

Que inveja o vira lata

Quatro patas no solo!

Lógico que é bacana

Poder dormir na cama

Não diz que ele é seu filho

O espelho não se engana

Você ama seu pupilo

Gato que não caça rato

Não falta é pretinho

Sofrendo no orfanato

Dá azar ter gato preto

Quer ter parto natural

Que dirá um filho negro

É você que é o animal!

Eu conheço esse Canil

Ele não se chama Suíça

Abandonado no Brasil!

Sofrendo na SUIPA!

Bicho tem aniversário

Tem velório tem enterro

O playboy queima o mendigo

E se enterra aí mesmo!

É só sacanagem

Ou falta vergonha na cara

No meio de uma crise

Comprando ração cara

O animal deve pensar

Não sabe como eu me sinto

Não posso me desenvolver

Nem usar o meu instinto

E com a sua moda pet

Ele se sente um engomado

Com a roupa do seu time

E o sapatinho apertado

Antigamente cachorro

Comia resto de comida

Quanto animal de pedigree

Viveu assim por toda a vida

O cachorro era da rua...

Não era de ninguém!

Hoje pode reparar

Que ninguém vira lata tem

Se pudesse responder

O que ele acha do frufru

Muito cão ia dizer.

Dono vai tomar no cu!

Lapa de Luís Martins...

“Cinco horas da manhã. Depois de uma noite perdida nas pensões do amor barato...”. É desse jeito que Luís Martins inicia o seu livro Lapa. Ele te joga num ambiente sórdido apenas na primeira frase. Luís Martins foi mais um autor vítima da inveja e do falso moralismo brasileiro. O autor teve livro recolhido e tudo. Na introdução do seu livro Noturno da Lapa, ele narra magistralmente esse episódio de sua vida. O Lapa de Luís Martins pertence ao apagar das luzes do cabaré. Aconteceu no fim da época de ouro da Lapa. O Lapa de Luís Martins é um livro sobre o baixo meretrício. Um personagem vai se casar com uma das prostitutas. E isso fará fazer com que ele perca o emprego. Uma censura moral. Assim como aconteceu com o autor e seu livro. A Lapa de Luís Martins não é a futura Lapa dos turistas. É a Lapa da desesperança. Não existem descrições sexuais. O narrador Luís Martins é um romântico. Ele é aquele cara que no final da “festa” sente a depressão. Luís analisa a vida das prostitutas a fundo. Envolve-se com elas emocionalmente, as ajuda, e vê uma namorada sua, a qual ele negou fogo trocá-lo por outro para em seguida estrear na prostituição. Ele se apaixona. E se alguém esperava um boêmio garanhão, ou um malandro... O malandro só aparece para dar um bico na barriga de uma das prostitutas. e para apunhalar o rosto de outra. Não há glamour aqui. Não lembro se ele deixa explícito, mas bem diferente das prostitutas que frequenta, o narrador tem boas "condições". Mesmo que seu pai não seja rico, como ele diz, a sua situação era ótima para aquela época. A sua penúria é mais por não dançar conforme a música dos pais. A descrição dos lucros, da decadência, e da mudança de status dentro da prostituição são impressionantes. O livro não é um canto ao prazer. Ele está mais para denuncia e o desabafo. Nada do escritor que se apaixonou por uma prostituta e escreveu uma linda historia romântica. Nada do vivant feliz. Quando o narrador volta depois de um período de dois anos em que foi "estudar" em outro estado., ele percebe que a vida das mulheres mudou drasticamente. Agora ele sente pena de Odette por quem foi apaixonado, e a quem agora presta auxílio. Ele recebe o conselho de Odette para que abandone seu novo caso, pois ele não é precisa viver na zona com gente como elas... Soa como um medo de que ele se torne "homem de mulheres". Odette ateou fogo às vestes. Odette. Ela corre tentando se segurar nas companheiras... É terrível...  Mas ela não era a única. Como existia aquela "personagem" do samba de Wilson Batista que também pôs fogo às vestes...

A Fantástica Fábrica De Cadáver! Carlos Eduardo Taddeo...

você já ouviu esses tiros? quando são de armas de calibre trinta e oito são secos. explodem. explodem. pipocam. se forem de calibre quarenta cinco eles são mais graves. eles vêm em sequência primeiro. e depois de segundos infinitos se tornam espaçados. depois de um silêncio constrangedor. começa a se ouvir passos. alguém surge primeiro na esquina com a cabeça esticada. depois aparecem mais e mais pessoas. os passos se tornam mais rápido. já se ouvem vozes. e lá se vem algum nome familiar. um novo silêncio. esse amedrontador. normalmente vêm os gritos, e os choros das mulheres. aí vem a pior parte. a hora dos choros das mulheres. e aquele último choro, que é o da mãe, ele é insuportável, saí do fundo da alma, é uma dor sem cura essa da partida. A dor do adeus...

na entrada da favela existe uma máquina. está tocando Eduardo o tempo todo. uma crackuda tá dançando sozinha. ela tem uma garrafa vazia na mão. um coroa caquético aperta um baseado. um grupo entra num beco que dá para o outro lado. mutilados. esfacelados. todos estão por ali. naquele lugar tão filmado, tão comentado, mas tão pouco frequentado por aqueles que deveriam, muito frequentado, muito “mal frequentado”. enquanto a voz do Eduardo ecoa...

antigamente os moleques balançavam a cabeça ouvindo rap, olhavam para o lado, e diziam: “Só a realidade!”. ninguém fala mais a realidade. Atualmente só o Eduardo fala a realidade. talvez alguns outros... eu sou um que não digo a realidade. ainda sou muito egoísta. mas reconheço que o Eduardo diz a realidade. antigamente eu ficava feliz quando ouvia um disco de rap com dez músicas boas, vai que fossem oito, mas duas horas?!... ele exagerou, e é como se dissesse quem sair por último apague a luz. Eduardo é uma metralhadora de palavras. e que porra é essa de cultura que ele tem que ele vem citando todos os teóricos revolucionários, e anarquistas, e mistura tudo isso com gírias das favelas de São Paulo, com a história do Brasil, com a história do mundo, eu nem tenho tempo de pesquisar todas aquelas citações. calibres. policias. leis. documentos. mas se tem aula sobre tanta coisa. ele parece um jornalista falando. para que o playboy entenda tem de explicar que ele é uma espécie de Ricardo Boechat. para que o playboy entenda tem de explicar que ele é uma espécie de Chico Buarque para a poesia. você tem de ouvir o disco com uma enciclopédia e um dicionário do lado. vai aprender muita coisa. a história do Brasil. tudo que ele fala só não vê quem não quer. Eduardo é bacharel na história do Brasil contemporânea. esse seu disco é o Dom Casmurro do rap. ele dá nome aos bois. as siglas. numa das músicas ele diz que se tornou o patinho feio do rap porque não é comercial. ele é mesmo! “enquanto o rap põe gelo no balde da ostentação...” Eduardo conta sobre tudo aquilo que nós, os brasileiros, sabemos, mas não podemos falar. tudo que está por debaixo do pano. e que não pode se revelado, pois, amamos nossas vidas. Eduardo cita de questões ecológicas, avanços da ciência... eu nem consigo ficar citando frases. porque são duas horas delas de frases de rap. seco. rap de verdade. para quem não gosta de mentira. para quem gosta da verdade que liberta. e é um disco para maluco, para todo mundo que olha pro outro lado da rua e pensa. porque a gente aceita viver assim? eu gosto de rap. de texto. Eduardo superou todo mundo. atropelou. mas é porque ele é bem mais do que um rapper, ele é um menestrel, está combatendo em contato com os revolucionários do mundo inteiro, creio eu, deve se conectar com eles telepaticamente, quando vejo os grandes raps do mundo, parecem crianças inocentes de frente para o Eduardo. Como ele diz, enquanto estão preocupados com flou. o Eduardo é o único que não se preocupa com nada. nem com ninguém. só com aquela missão que ele tem que cumprir. e a qual me parece nasceu destinado... é um herói que nós simples mortais vamos viver sonhando ter a mesma coragem. ele sempre irá nos inspirar. quando eu pensei que o rap ia acabar. Veio o Eduardo e renovou tudo aquilo que eu mais amava no rap. aquele lado havia me feito entrar no rap. Eduardo mostrou um caminho que chega a ser ridículo ficar olhando para o próprio umbigo. Ele fala a verdade. a sua verdade? não! a nossa verdade! a verdade que nós não queremos aceitar. tudo começou porque vi pichada A Era Das Chacinas... depois das dez todo excluído... vira alvo vivo!